Collettivo di Ares

Questo articolo non vuole concentrarsi esclusivamente sui fatti recentemente accaduti a Parigi, sottolineandone i dettagli macabri, enfatizzandone i contorni e alimentando nuovi dibattitti infiniti sull’islamofobia o su quanto la satira di Charlie Hebdo fosse eccessiva o comunista.
Questo articolo vuole invece soffermarsi su una questione differente, una questione che riguarda tutti noi spettatori di scempi, di tragedie programmate e mai completamente inaspettate.
Noi osservatori di un mondo violentato da una
Questo articolo riguarda tutti noi che la sera guardiamo il telegiornale, e pensiamo che non abbiamo voglia di sorbirci altro dolore e sofferenza dopo 12 ore di lavoro senza pausa, e allora cambiamo canale, allontanando la nostra mente da tutte quelle immagini insanguinate che si susseguono come una diapositiva inceppata su una parete fredda e bianca (il nostro cervello).
E a questo articolo voglio dare un titolo, un titolo che dichiara apertamente di cosa stiamo parlando, un titolo che più che un titolo rappresenta un monito chiaro ed inequivocabile.
IL BISOGNO DI CRUDELTA’.
Eccolo il titolo, ecco l’argomento.
Perché sempre più spesso mi vien detto che la gente è stufa di ascoltare il telegiornale, o di leggere un quotidiano; la gente è stufa di pensare a fattacci di sangue e preferisce magari tapparsi occhi orecchie e bocca, e catapultarsi su qualche notizia del tutto priva di utilità per noi e per chiunque, una di quelle notizie vuote, fatte di niente, che coi sogni hanno ben poco a che fare.
Perché anche dopo l’attentato contro Charlie Hebdo sento frasi del tipo: “Basta, non se ne può più di tutta questa violenza, le cose brutte succedono tutti i giorni, e non possiamo sopportarne altre”. E allora vien fuori che le persone hanno perso la capacità di distinguere tra INFORMAZIONE e ACCANIMENTO MEDIATICO, ossia il Bisogno di Crudeltà, quella necessità macabra di vedere sempre di più, di documentare qualsiasi evento tragico con tanto di foto e video disturbanti per qualsiasi adulto figuriamoci per dei minorenni; quel bisogno insano che da sempre è radicato nell’uomo di vedere il sangue che cola dalle vittime, le piaghe aperte dei feriti, le esplosioni in diretta con tanto di focus impensabili sui cadaveri abbandonati per strada, di assistere in diretta alle sparatorie, ai massacri, ai suicidi di massa di persone ingabbiate in torri di fuoco senza alcuna via di scampo se non la morte stessa.
Sembra quasi che i confini tra informazione libera e accanimento morboso si siano a tal punto mescolati da non essere quasi più riconosciuti dai più, con la terribile conseguenza che ormai la maggiorparte delle persone preferisce evitare direttamente piuttosto che star lì a scegliere cosa sia informazione e cosa non lo sia affatto.
E allora mi chiedo: fino a che punto ci siamo spinti? Questo bisogno di crudeltà gratuita, di spettacolo macabro a che conseguenze ci ha portati? Il confine esiste ancora o si è irrimediabilmente inquinato tanto da diventare irriconoscibile?
Prendiamo come esempio pratico l’attentato alla rivista satirica francese Charlie Hebdo.
Nell’arco di poche ore sui social network si è assistito ad un crescendo di video che mostravano in diretta la sparatoria contro il poliziotto ucciso per strada. Non si trattava più di discutere sull’accaduto, di diffondere la notizia del massacro, di informare sui fatti, di riflettere sulla situazione terrificante che si stava delineando, di piangere le vittime sacrificali di un’intolleranza sempre più profonda e oscurantista.




No: si trattava di spettacolizzare l’accaduto, di mostrare la violenza, di appagare quel bisogno di crudeltà tanto potente quanto nascosto nell’animo di ogni essere umano.
Perché in fondo non è una novità dei giorni nostri, ma anzi è qualcosa che è sempre esistito, pensiamo ai giochi dell’Impero Romano, ai gladiatori che si uccidevano tra loro dando spettacolo, pensiamo alla Corrida e alla sete di sangue del pubblico che ancora oggi assiste a questo orribile spettacolo sanguinario.
E’ una fame di sangue che non morirà mai.
E’ il nostro bisogno di catarsi a renderci dei guardoni morbosi e con la bava alla bocca innanzi allo scorrere del sangue di vittime innocenti che si battono per i propri ideali di libertà e uguaglianza.
E se Antonin Artaud disse che il bisogno di crudeltà avrebbe dovuto salvare il Teatro dalla morte certa, risvegliandolo dal torpore nel quale Racine lo aveva condotto, io dico che l’Informazione deve riappropriarsi della sua identità e lasciare al Teatro il dovere di spettacolizzare per appagare la nostra perversione, la nostra fame.
Perché l’accanimento mediatico poco a poco divorerà ogni rimasuglio di Informazione, trasformandosi in un enorme blob pronto ad inghiottire ogni nostro quesito.
politica inutile e controproducente, che nulla ha ereditato dai grandi ideali politici e filosofici che dovrebbero stare alla base della vera ars politica, quella con la P maiuscola, quella che predicavano i grandi pensatori greci, quella impregnata di ideali rispettabili, di eloquenza satura di senso, e non di parole a vanvera tra un brindisi e l’altro il giorno di Capodanno.

Era piccolo e non aveva mai guardato il cielo, non ci si riesce quando devi guardare per terra e devi stare attento alla polvere e tutta la vita che si muove intorno.
Anche lei era piccola, ma il cielo lo guardava ogni notte. Avevano due tempi diversi che scorrevano al loro interno, ma è normale, dice il saggio, giacché un tempo uni-verso esiste soltanto per chi può permettersi l’eternità. E poi, lei, il cielo lo guardava qualche volta pure di giorno, quando la luna bianca se ne stava in rilievo sul cielo azzurro sopra il mare ed era giugno. Ché ancora non faceva troppo caldo e la cappa di umido bianco senza colore cancellava ogni cosa ad agosto.
Sulla macchia mediterranea impolverata mosche mosconi e vespe e calabroni si posavano e andavano via, un po’ era silenzio, e un po’ si sentiva la risacca, lenta come se il tempo non servisse più. Lui era piccolo e guardava tra le foglie delle ginestre, dei cisti dorati dalla terra e dalla polvere, e tra rosmarini profumati e pungenti. C’erano ragni e babballottis, e con uno stecco di legno spostava tutta la terra là intorno, per fare casino, per vedere, per.
Lei camminava e già capiva perché i colori stavano ciascuno al proprio posto, ma non sapeva dirlo, e sentiva l’odore di liquirizia dell’elicriso, anche se non poteva immaginare che si chiamasse così. Ne aveva però come l’intuizione, quando a guardarlo pensava alla luce del sole e tutto quanto. E perfino non poteva immaginare che il mondo sarebbe stato così diverso di lì a qualche anno, su un tavolo di una biblioteca, pagato con pochi soldi pubblici, quando avrebbe scoperto che non è che serva granché, sapere perché i colori se ne stanno ciascuno al proprio posto, perché sono gli occhi suoi belli che li dispongono, qua e là su quel mondo così matematicoscientifico, eppure di tutto quello non sapeva più che farsene.
E però lei era piccola e già le guardava, le stelle. E lui era piccolo uguale, ma frugava sotto i cespugli e cercava un movimento, una buca, una biscia, qualcosa.
La notte lei guardava il cielo e gli diceva che quando sarebbero stati alti, le stelle sarebbero state più luminose, sicuro, e anche la luna, forse. E allora sotto quelle stelle più luminose lui pensava che avrebbero potuto stare più vicini, da alti, ma non lo sapeva dire, ché quelle parole non competono a chi rovista sotto i cespugli, e allora gli rimase quel senso di stelle e parole sconosciute in gola, mentre lei parlava di luna e luce e cieli stellati.

Carmine Frau